e io non dico niente

Mai ce l'avrei potuta fare nella terra che odora di polvere da sparo del vecchio West.
Sei mesi fermo per un polpaccio? Bang, sarebbe bastata una revolverata per chiudere la pratica.
Altro che massaggi, terapie, stretching e cremine profumate.
Fanculo.
Mi sono limitato ad abbassare la tapparella del blog ed al cinquanta per cento del Bradypus Team non è parso vero di poter tagliare l'angolo.
Ma dove è finito il Guerriero? Ha deciso di svernare in una palestra? Peggio: vuole iscriversi in qualche gruppuscolo podistico senza spina dorsale dell'est veronese?
E quell'altro oratore del futuro, colui che vegeta nel presente aspettando le gioie del domani, di quali amletici dubbi è preda la sua mente? E' forse vittima dello stress decisionale?
Non riesce a scegliere se preferire un paio di scarpe nuove ad un vecchio mal di schiena al quale si sente ormai affezionato?
Oppure il raffinato ragionamento lo porta a stimar migliore una dignitosa morte per grippaggio della pompa cardiaca piuttosto di umilar se stesso alla visita medica per l'idoneità alle gare?

Triste è l'immagine del Maestro Fast Furia che alle sei della sera ramingo e solitario s'aggira per San Zeno.