K.L.

Nell'attesa della madre di tutte le crackate di schiena ritorno all'anello natìo.
Con me il sorriso per le liriche rimate del Nafta e per aver stanato Fat Furia dal fortino della ritrosia.
Trascino le samoche per un quarto d'ora prima di accodarmi al trenino futurista.
Loro pompano. Io panteso.
Loro allungano. Io panteso.
Loro perdono i pezzi. Io panteso.
Loro finiscono il vapore. Io allungo.
Due giri sotto alla muraglia dei dieci minuti, rallento per non strafare e recupero.
Ossigeno i polmoni mentre il sangue pulsa nei quadricipiti femorali.
La tipa mi supera con sufficienza, quasi a rimproverarmi quel sorpasso del giro precedente.
Tre badilate di aria pre-notturna e la caldaia é di nuovo piena di carbone da bruciare.
Sono l'ultimo frazionista di una staffetta immaginaria.
Trascinato dall'ardore provo il chilometro lanciato [K.L.], mille metri per sapere fin dove osare.

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