Ghost

Molly piange.
Il suo Sam è steso sull'asfalto, ucciso da un ladruncolo da strapazzo.
Un attimo dopo Sam é in piedi accanto alla sua bella, solo che Molly non può vederlo perché Sam è diventato un fantasma.
Mi collego al blog di Super Brady. Niente. Nemmeno oggi ha pubblicato uno straccio di post.
Mi mancano il suo cazzeggio, le sue pirole filosofiche, i suoi disastri sportivi, gli slanci, le brusche frenate.
Nel tempo ho maturato una dipendenza dai personaggi che hanno trasformato il blog in una soap.
Stasera l'ho spiato in corsia 1, perché anche un Ghost può degenerare in un voyeur. Quel miserabile batter di piedi e la tavoletta che quasi  non avanza. 
Con la mano destra il Coach si asciuga una lacrima, con l'altra allunga qualcosa al povero Brady.
Non saranno le stimmate di Padre Pio, ma assisto ad un miracolo. La tavoletta vola a pelo d'acqua, sembra spinta da un pedalò. E pensare che bastavano due pinnette per trasformare un pesce sega in uno squalo.

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