Al di qua del muro

Noi veneti siamo così.
Le doppie e le zeta non le sappiamo pronunciare, ma siamo dei gran maestri nel tirar giù qualche sacramento.
Il tipo ha i capelli sulle spalle, spolverino e minishort attillati modello SlugRunner's trekking.
Sta arrancando ed al cartello dei 10 k lo affianco.
- Me parea che noi finise mai sti oto kilometri de merda. Come casso o fato a finìr sul giro longo?
Il tutto condito da un turpiloquio che, sarà brutto da confessare, mi fa scoppiare a ridere.
- Tieni duro ormai il più è fatto. Te ne mancano solo cinque.
Ho impostato il pilota automatico sui 150/160 bpm. Più in là la manopola non andava.
Al terzo k mi sorpassano a velocità supersonica due mocciosi che non raggiungono trentanni neppure a metterli uno sopra l'altro.
Dopo due curve ritrovo gli sbarbati seduti con la lingua di fuori.
Benvenuti tra i bradipi!
Sono vergognosamente lieto che la Dea della corsa abbia autoritariamente deciso di non riservargli un futuro.
Corriamo in campagna e nonostante ciò calpestiamo più asfalto che terra.
Come dire che questa non competitiva difficilmente potrà vincere l'oscar per il miglior percorso.
Finisco senza mai camminare ma ho fatto una fatica bestiale.
Chiudo i 15,1 km in 1h29'25" al passo medio di 5'55".
All'arrivo trovo ad aspettarmi il Giambo.
E' ancora incazzato nero per i venti euri sborsati alla cena delle mummie.
Si lamenta perché quella sera per placare la fame è stato costretto a riempirsi lo stomaco svuotando le fiaschette di rosso.
In compenso è rimasto folgorato dalla vena poetica di Gianni Barbasa, al punto che in piena notte racconta di aver partorito la sua prima lode.
Mi lascia con la minaccia di recitarla alla prima occasione.
- E scrivilo che ho chiuso in 1h15'22", mi raccomando.

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