La cadena onta

- Una mano te la do volentieri, ma per cortesia raddrizza quella bicicletta.
La bici girata con le ruote al cielo, sella e manubrio posati per terra, Enricòn proprio non la può vedere.
D'altronde Max Formichina è nato pilota, non ha fatto la gavetta nei box Tebaldi. Il Trenino della solidarietà è fermo, c'è chi gli presta la pompa, chi si prodiga a rimontargli la ruota, chi lo spinge per farlo ripartire.
- Max hai dimenticato di prendere la camera d'aria bucata
- L'e sbusa, no la me serve più
- Non puoi lasciarla per terra, dobbiamo rispettare la natura
- Ma che casso disito? Me Pare l'a sempre butà l'oio dela machina zo par i tombini
Pensando sia inutile discutere di salvaguardia ambientale con un australophitecus, mi chino a raccogliere la gomma e la ripongo nella tasca della maglia.

Uno strano gonfiore appare sulla giacca della Presidentessa dopo la pausa caffè di Garda. Sospetto che qualche manciata di cioccolatini, gentilmente offerti dalla barista, siano accidentalmente finiti nel capiente tascone della Claudia. Per non rischiare maldestre interpretazioni, evito di constatare con mano.
Non c'é pietà nella via del ritorno. Sembra un fenomeno contronatura, ma quando la strada si impenna, la velocità aumenta. Cerco la ruota di Roberto WP, è lui l'uomo da battere.

Sempre a manetta bisogna andare

la testa bassa e pedalare,

innalza il culo da quella sella 

non lesinar sulla pedivella

Quando parte la sciabolata capisco che non sarà certo oggi l'occasione di mostrargli il culo. Bocca spalancata e lingua penzoloni mi risiedo sulla sella, smanetto sul cambio e la catena mi abbandona.
- Dio ti ringrazio, anche stavolta potrò appellarmi al guasto meccanico.
Sporco lurido risalgo sulla bici. Qualche chilometro e ritrovo il Trenino della solidarietà che si era praticamente fermato ad aspettarmi.
- WP, la t'e ndada ben anca sta olta. Tuta colpa dela cadena onta.

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