Combattenti si nasce

Per spiegare un concetto esistono almeno due possibilità: elaborare complicate teorie, oppure ricorrere alla saggezza del parlare nostrano.
Per raccontare la mia impresa, Roberto WP, nostalgico interprete della tradizione popolare, direbbe che oggi ho voluto fare l'uovo più grosso del culo.
Il trenino lascia la stazione di Piazza Brà alle 8.30 in punto e arriva compatto (ehm....Claudia?), alla fermata di Torri del Benaco.
Max Formichina ha già speso molto immolandosi alla testa del plotone, quando un gruppetto di ammutinati saluta i forzati del pedale che intendono proseguire.
Non importa che l'allenamento sia scarso e non importa nemmeno che questi menino il cinquantadue con dei propulsori ben più potenti dei nostri. Io e Max Formichina puntiamo a riscrivere la storia del ciclismo.
Combattenti si nasce.
Mentre pregusto la ruota posteriore da succhiare, Capitan Enricòn trasforma il mio sogno in incubo:
- Cambi regolari con tirate di 2 km.
Mi sento come uno schiavo obbligato a spingere la nave a remi con un'unica possibilità: obbedire.
Soffro nella ripida salita che da Torbole sale a Nago, ma il mondo visto dall'alto rafforza la mia autostima. Sulla ciclabile riperdo le ruote dei facinorosi e stavolta tocca al fedele e rispettoso Max Formichina riportarmi in gruppo. Dopo illusoria discesa iniziano i tratti vallonati, quelli che oltre alle ultime energie saccheggiano le fibre muscolari.
Al km 130 io e Max Formichina alziamo bandiera bianca e salutiamo la compagnia.
Fino a quel punto la media era dei 30,1 km all'ora.
Negli ultimi 23 km di sofferenza decidiamo di sotterrare la pedivella di guerra, siamo consapevoli che se a casa vogliamo tornarci vivi dovremo viaggiare alla velocità del panettiere.

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